Eve VS KashBey

La noche colgaba sobre el páramo rocoso como un manto de plomo, y Eve lo sintió antes de verlo. El aire húmedo le lamía los pies descalzos, y cada guijarro bajo sus plantas le susurraba coordenadas de peligro. Frente a ella, inmóvil como una estatua de guerra olvidada, KashBey mantenía la espada ancha hundida en la tierra; las brasas naranjas de sus alas negras pulsaban al compás lento de su respiración, y las runas de su armadura segmentada crepitaban con una electricidad azul que olía a tormenta contenida.

—Híbrido —retumbó él, y su voz profunda hizo vibrar las piedras—. Aparta. Mi camino no conduce a ti.

Eve no respondió con palabras. Su garganta emitió un rugido bajo, gutural, y las puntas de sus dientes afilados brillaron cuando la luna rasgó las nubes. El instinto le gritaba que aquel ser no era presa: era un muro. Pero el linaje que corría por sus venas —vampiro y licántropo, dos furias fundidas en una— no conocía la palabra retroceso.

KashBey arrancó la espada del suelo. Un arco de chispas dibujó su trayectoria, y el general caído avanzó con una presión que doblaba la hierba a su paso. No corría: caminaba, y el mundo parecía cederle terreno. Eve lo leyó en la mandíbula tensa, en los ojos naranjas que no parpadeaban. Aquel hombre no combatía para vencer. Combatía para regresar a un cielo que le había cerrado las puertas.

El primer choque fue un relámpago. Eve se lanzó en diagonal, más rápida que el viento que silbaba entre las rocas, y sus garras sobrenaturales buscaron el costado expuesto bajo el hombro blindado. KashBey giró la hoja con desdén; el metal oscuro interceptó el zarpazo y las chispas azules saltaron hasta clavarse en la piel pálida de Eve. Ella aulló, rodó sobre el pedregal y se levantó con la regeneración ya cerrando los cortes humeantes.

—Rápida —concedió él, sin admiración, solo como quien anota un dato—. Insuficiente.

La espada cayó. Eve no la esquivó: se disolvió en una ráfaga lateral, apareció tras él y clavó los colmillos en la juntura del cuello blindado. La sangre del ángel caído supo a ceniza y a hierro. KashBey rugió por primera vez, y el rugido fue una orden: el suelo bajo sus pies estalló en electricidad.

Entonces él hizo algo que Eve no esperaba. En lugar de perseguirla, KashBey hundió la punta de la espada en la tierra y extendió ambas manos. Las runas de su armadura se encendieron hasta el blanco.

—Sanctum of Scrubbing Paws —pronunció.

El páramo cambió. Una fuerza metódica, casi doméstica, se derramó sobre el campo como agua limpia sobre baldosas sucias. Las piedras perdieron su polvo; las brasas de sus alas fueron apagándose una a una; la sangre que Eve había derramado se desvaneció como si nunca hubiera manchado nada. Era un aseo absoluto, imparable, y borraba no solo la suciedad sino la intención misma del ataque.

Eve sintió que sus garras fallaban en el aire. Cada zarpazo encontraba menos resistencia porque el campo entero se volvía estéril, y su furia, su ferocidad, su mugre de bestia, quedaban reducidas a silencio por aquella eficiencia muda.

Comprendió que no podía ganar dentro de aquel santuario.

Y por eso hizo lo que ningún berserker haría: retrocedió. Renunció al cuello abierto de KashBey, renunció al impulso que le quemaba los tendones, y saltó hacia las rocas altas, fuera del círculo de limpieza. El general caído la miró desde abajo, y por un instante sus ojos naranjas mostraron algo parecido al respeto.

—Huyes —dijo.

—Espero —gruñó Eve, y su voz era un filo.

Esperó a que la luz del santuario parpadeara. Y parpadeó, porque ningún poder infinito se sostiene sin coste, y KashBey, que había gastado su defensa para purgar el campo, dejó caer las manos con la respiración espesa. Ese fue el momento.

Eve descendió como una sombra hambrienta. No atacó la armadura, no atacó la espada. Golpeó la única cosa que el aseo no podía limpiar: el orgullo. Rugió su Sentencia del Acechador, un alarido híbrido que hizo trizas las restricciones del santuario y astilló las runas de la coraza con una garra envuelta en sombra sobrenatural. El blindaje segmentado se abrió como una concha rajada. La electricidad azul se apagó de golpe.

KashBey tambaleó. La espada ancha se le escapó de los dedos y cayó de plano sobre la roca, ya sin chispas. El general caído, el guerrero que se creía superior a todos, el ángel que ansiaba volver al cielo, hincó una rodilla. Sus alas negras se plegaron, y las últimas brasas naranjas se apagaron en la hierba húmeda.

Eve se irguió sobre él, descalza, ensangrentada, jadeante, con la luna detrás como un testigo antiguo. No lo remató. No hacía falta. La superioridad de KashBey había sido su arma y su grieta: creyó que limpiar el campo bastaba para limpiar la guerra, y Eve, la bestia que sabía esperar, le demostró que la ferocidad no se borra con agua ni con luz.

—El cielo —murmuró ella, con la voz ronca— sigue cerrado para ti.

KashBey no respondió. Solo inclinó la cabeza, y la noche se tragó su silencio.