noctis VS Jaden and Marcus

La nuit tombait comme un linceul sur les ruines de Verlaine, et le vent, lui, ne soufflait que des cendres.

Noctis s'immobilisa au seuil de la place brisée, ses bottes d'écailles crissant sur des éclats de verre noir. Sa silhouette d'obsidienne coupait la brume en deux, et sa corne — l'unique œil rouge incandescent sous le heaume — balayait lentement l'horizon. La Serpent's Edge reposait contre son épaule, inerte, mais la lame frémissait d'une faim ancienne. Il n'avait pas demandé à venir ici. Il avait simplement senti la fissure. Un endroit où la lumière se tordait anormalement, où le monde saignait une substance qu'il reconnaissait trop bien : un éclat de ce que les humains appelaient la Grâce.

À deux cents mètres, suspendus dans l'air glacé, deux silhouettes encadraient une capsule de verre posée sur un autel de pierre. Deux humains. Des enfants, presque, à l'échelle des siècles que Noctis portait dans ses os.

« Scanner actif, » dit Marcus, sa voix filtrée par l'armure bleue. « Signature bio-thermique en forte anomalie. Ce n'est pas humain, Jaden. »

Jaden flottait, bras croisés, ses lunettes de vison autocollées au casque noir. « Peu importe ce que c'est. Elle tient l'éclat de la Grâce. Et Harlow n'est pas loin. On récupère, on s'en va. »

Marcus fit glisser ses gantelets, des volutes d'énergie cyan s'éveillant au creux de ses paumes. « Il avance. Il veut la capsule. »

Le sol trembla. Noctis franchit la brèche d'un pas — un seul, et la pierre gémit sous lui. Sa voix, quand elle s'éleva, ne portait ni menace ni colère ; elle portait la certitude pesante d'un verdict.

« La Grâce ne vous appartient pas, enfants. Elle n'appartient à personne. Elle est un poison que les dieux ont recraché. »

Jaden se tourna, une pointe d'insouciance dans la voix. « On l'entend, celui-là. Grand, sombre, et il fait des discours. Marcus, il a une jolie épée. »

« L'épée n'est pas le danger, » murmura Marcus. « L'armure l'est. J'enregistre une pression psychique. Elle annihile la lumière. »

Noctis leva la Serpent's Edge. La lame décrivit un arc lent, et avec elle, la nuit elle-même sembla s'épaissir. L'éclat cyan de l'armure de Marcus vacilla, comme une flamme sous une chape de fer.

« Approchez, » dit Noctis. « Et comprenez ce que vous serviez. »

Jaden s'élança le premier — un trait noir et vert dans l'air, sa vitesse surhumaine martelant l'atmosphère. Son poing plongea vers le casque du chevalier. Noctis ne bougea pas. Le coup frappa l'épaule d'écailles ; le métal sonna, et la roche de l'armure but l'énergie comme une terre sèche boit l'orage. Jaden recula, la main engourdie, un éclair de surprise dans les yeux.

« Il absorbe, » souffla Marcus. « Il ne réfléchit pas. Il dévore. »

Marcus leva les deux paumes. Des rayons répulseurs jaillirent, serrés, précis, visant les articulations du genou et du cou. Noctis leva la Serpent's Edge — la lame tourna, un moulinet d'ombre — et les faisceaux s'y éteignirent, avalés par la noirceur de l'acier. Il avança. Chaque pas était une sentence qui se rapprochait.

« On ne le touche pas avec de la lumière, » dit Marcus, calculant, l'analyse défilant dans son viseur. « Il est l'antithèse. Il est la négation. Mais la capsule… Jaden, il défend la capsule. S'il ne peut être blessé, il peut être distrait. »

Jaden comprit. Il vira, vrilla, plongea vers l'autel. Sa vitesse le rendait presque immatériel. Noctis pivota, et l'environnement réagit — le vent se tut, les cendres suspendirent, une pression indicible écrasa l'air. L'ombre autour de Noctis se déploya, se gonfla, et la lumière du monde entier sembla reculer d'un mètre.

Jaden cessa de voler. Il tomba à genoux, sauvagement, la Grâce dans la capsule émettant un gémissement lumineux qui se tordait sous l'étreinte du chevalier. Même Marcus, à distance, sentit sa volonté vaciller, son armure clignoter, ses scanners se brouiller de parasites violets.

« Monolithe, » dit Noctis, d'une voix basse comme la terre qui se referme. « Absolution noire. Vous portez la lumière comme une prière. Moi, je la porte comme un tombeau. »

Il leva la lame au-dessus de la capsule.

Marcus hurla : « JADEN ! »

Et l'adolescent se releva — non par force, mais par cette chose têtue que sa mère lui avait léguée avant de mourir, cette volonté de protéger qui refusait de s'éteindre même dans la nuit la plus totale. Jaden fonça, bras tendus, pour arracher son frère à la zone de silence.

Noctis abaissa la lame.

Mais il ne frappa pas la capsule. Il frappa le sol devant l'autel. La pierre se fendit, une crevasse s'ouvrit, et Marcus bascula, son armure hurlant des avertissements, ses boosters crachant des flammes bleues inutiles contre le vide qui l'aspirait.

Jaden plongea, rattrapa la cheville de son frère d'une main, et l'arracha de la faille. Tous deux roulèrent sur les gravats, haletants, l'armure de Marcus crachant des étincelles.

Noctis ne les suivit pas. Il se tenait devant la capsule, la lame posée sur son épaule, l'œil rouge éteint comme une braise qui a fini d'inquiéter.

« Vous êtes des enfants du matin, » dit-il. « Vous croyez que la lumière sauve. Mais elle ne fait que brûler plus longtemps. »

Il trancha la capsule d'un geste net. L'éclat de la Grâce tomba entre ses griffes d'écailles — et se figea, stérile, impuissant, avalé par l'immensité de son silence.

Jaden se releva, le souffle rauque, les poings serrés. Marcus, à genoux, levait une main brûlante, ses systèmes en surcharge.

« On ne part pas sans lui, » dit Jaden.

Noctis secoua lentement la tête. Ce n'était pas un refus. C'était un adieu.

« Vous ne partez pas avec lui. Vous partez, tout court. Et vous emportez la seule chose que vos machines ne peuvent analyser : la preuve que, face à la nuit, vous avez encore choisi l'autre. »

Il se détourna, et la place entière, les ruines, les cendres, l'ombre — tout sembla se replier autour de lui comme une cape. Quand il disparut, la lumière revint, tremblante, frileuse, et les deux adolescents restèrent seuls, vivants, défaits, marqués.

Marcus releva la tête, les yeux fixes. « Il aurait pu nous tuer. »

Jaden, la mâchoire serrée, regarda le lit de pierre vide de l'autel. « Il nous a laissés vivre. »

Et dans le silence qui suivit, il n'y avait ni triomphe ni défaite — seulement l'écho d'un verdict ancien, rendu par un homme qui n'était plus tout à fait un homme, et qui avait choisi de ne pas achever.

Noctis gagnait la nuit, la Grâce éteinte dans sa main, et les enfants du matin restaient debout dans l'aube impossible, seuls, mais entiers.