Gojo Reizen VS Miroir

Les cendres d'un village oublié depuis longtemps s'élevaient en volutes grises dans l'air du soir lorsque le sorcier aux cheveux blancs toucha le sol, ses cinq éléments tourbillonnant autour de lui comme un cortège de serviteurs fidèles.

Le sourire de Gojo Reizen était presque paresseux, celui d'un homme qui avait traversé trente-huit années de souffrance et de perfectionnement pour en arriver à ce point précis de l'histoire, là où le temps semblait retenir son souffle. Devant lui, à une trentaine de pas, se tenait une silhouette encapuchonnée dont la forme semblait faite de nuit liquide et d'étoiles mortes.

« On m'avait parlé de toi, » dit le sorcier, sa voix grave roulant comme un tonnerre lointain. « Le Miroir. Celui qui ne reflète que la laideur des autres. »

La créature ne répondit pas immédiatement. Sa tête — si l'on pouvait appeler cela une tête — s'inclina légèrement, et l'anneau lumineux derrière elle pulsa d'un violet profond. Puis une voix s'éleva, non pas dans l'air, mais directement dans l'esprit de Reizen, froide et sans genre.

« Tu as traversé les âges en te croyant sage. Tu as contemplé un millier de champs de bataille en te croyant maître. Mais dis-moi, saint désastre... qu'as-tu réellement protégé ? »

Reizen haussa un sourcil. L'air autour de lui se chargea d'électricité, ses cheveux blancs flottant dans le vent invisible généré par sa propre puissance.

« Une question intéressante pour quelqu'un qui n'a même pas de visage à montrer. »

Il avança, et le sol se craquela sous ses pas, la terre répondant à son appel. Des fragments de roche s'élevèrent autour de lui en formant un bouclier mobile, tandis que des flammes orange dansaient au creux de sa main droite.

Le Miroir ne bougea pas. Il ne le pouvait peut-être pas, ou ne le voulait pas. Il se contenta de laisser la distance se réduire, de laisser Reizen s'approcher, comme un prédateur attendant que sa proie entre dans le piège.

« Dis-moi, sorcier de l'ère lointaine... » La voix résonna encore, plus proche cette fois. « Pourquoi portes-tu le fardeau de la protection ? Pourquoi te bats-tu pour des gens qui t'oublieront dans une génération ? »

Reizen s'arrêta à dix pas. Ses yeux bleus électriques se plissèrent.

« Parce que j'ai choisi. »

« Un choix bien noble. » Le ton était presque ironique, s'il était possible de mettre de l'ironie dans une voix dépourvue de toute émotion. « Mais choisis-tu vraiment, ou es-tu simplement ce que ton temps a fait de toi ? Un homme qui ne sait être qu'un guerrier ? »

Un éclair violet jaillit soudain de la créature, et Reizen leva la main. L'eau se condensa en un mur translucide qui absorba l'impact, sifflant comme une vipère furieuse.

« Du vent et des illusions, » murmura le sorcier en resserrant sa main. « Tu ne frappes pas avec ta propre force, n'est-ce pas ? Tu reflètes. Tu imites. Tu voles. »

Le Miroir ne confirma ni n'infirma. Il avança enfin, glissant au-dessus des décombres comme si le sol n'existait pas pour lui, et Reizen recula instinctivement, resserrant la distance entre eux de manière contradictoire — l'un s'approchant tandis que l'autre reculait, comme deux danseurs dansant une chorégraphie dont eux seuls connaissaient les pas.

« Comprends-tu ce que je vois en toi, sorcier ? » demanda la créature. « Je vois un homme qui s'est convaincu qu'il protège. Mais je vois surtout un homme qui a peur d'arrêter de se battre. Car s'il s'arrête, il devra se demander qui il est réellement. »

Reizen sentit quelque chose de froid lui caresser l'esprit. Une image fugace — celle de son village natal, réduit en cendres par les envahisseurs, des décennies plus tôt. Il n'avait pas pu les sauver. Il n'avait jamais pu sauver personne, au fond.

« Charmant, » dit-il avec un sourire forcé. « Mais occupons-nous du présent, veux-tu ? »

Il claqua des doigts, et le sol explosa autour d'eux. Des colonnes de pierre jaillirent en un cercle parfait, piégeant le Miroir entre quatre murs de roche massive. Puis le feu suivit, serpentant le long des parois, tandis que l'électricité crépitait au sommet pour former un dôme de pure énergie.

« Regarde-toi maintenant, » dit Reizen, ses bras croisés dans un geste de commandement. « Pris dans une cage de mes cinq éléments. Que reflètes-tu face à la pierre, au feu, à l'éclair ? »

Le Miroir était immobile au centre de la cage. Mais au lieu de paniquer, il émit quelque chose qui ressemblait à un rire — un son creux, sans joie, comme le tintement d'un verre brisé au fond d'un puits.

« Tu crois me piéger, sorcier ? » demanda-t-il. « Mais c'est toi qui es dans ma cage depuis le début. Regarde-toi. Regarde ce que tu as fait. »

Reizen cligna des yeux. Et dans ce battement de paupières, le monde bascula.

Il n'était plus dans le village en ruine. Il était debout au milieu d'un temple en flammes, l'incendie qu'il avait lui-même déclenché des années plus tôt pour couvrir une retraite nécessaire. Autour de lui, des moines couraient en criant, pris au piège, désignés comme sacrifices stratégiques pour gagner du temps.

« Non, » murmura-t-il. « Ce n'était pas comme ça. Ce n'était pas... »

« C'était exactement comme ça, » chuchota la voix du Miroir, sortant de sa propre bouche. « Tu n'as jamais protégé personne. Tu as choisi les batailles que tu pouvais gagner et abandonné le reste. Voilà la vérité que tu portes, Saint Désastre. »

Reizen sentit ses genoux faiblir. La scène était si réelle — la chaleur, les cris, l'odeur de brûlé. Et pire encore, le visage de ces moines qui le regardaient avec des yeux accusateurs.

Mais alors, quelque chose en lui se rebella. Quelque chose de plus vieux que sa culpabilité, de plus profond que ses regrets. Trente-huit ans de combat lui avaient appris bien des choses, mais surtout une : quand le monde semble s'effondrer, c'est qu'on regarde dans la mauvaise direction.

Il ferma les yeux.

« Tu es une illusion, » dit-il, sa voix retrouvant son calme. « Une illusion ne peut pas exister sans une vérité à déformer. Mais ce que tu déformes n'est pas ma vérité — c'est ma peur. »

L'image du temple vacilla.

« J'ai fait des choix affreux. J'ai laissé des gens derrière moi. » Il ouvrit les yeux, et son regard bleu électrique transperçait maintenant la scène comme un poignard. « Mais je ne l'ai jamais fait pour me sentir puissant. Je l'ai fait pour que d'autres puissent voir un lendemain. Et lorsque j'ai enfin compris cela... »

Le temple se fissura, révélant le village en ruine sous ses strates illusoires.

« ... c'est devenu ma force. Pas mon fardeau. »

Le Miroir recula brusquement, sa robe sombre se déchirant sous la pression mentale soudaine que Reizen projetait en retour. La créature n'avait jamais rencontré un esprit capable de se retourner contre sa propre reflet — un homme qui avait appris à regarder ses ombres en face et à leur sourire.

« Tu... » commença le Miroir, sa voix perdant pour la première fois sa neutralité glaciale. « Tu ne reflètes pas. Tu es. »

« Exactement, » dit Reizen, et il claqua des doigts.

Les cinq éléments répondirent en une symphonie parfaite. La pierre serra son étreinte, l'eau se fit lames translucides, le feu rugit en spirales, l'éclair zigzagua en réseau mortel, et le vent — le vent qu'il avait gardé en réserve, celui qu'il n'avait jamais montré — souffla en rafales qui désintégrèrent la forme nébuleuse du Miroir de l'intérieur.

Le Miroir tenta une dernière fois de se refléter, de trouver une faille dans le cœur du sorcier. Mais Reizen était ouvert devant lui, vulnérable, et pourtant impénétrable — car un homme qui accepte ses défauts n'a plus rien à exploiter.

« Tu n'es même pas un adversaire, » dit Reizen en regardant la créature se dissoudre en fragments de néant. « Tu es une leçon que j'avais besoin d'apprendre. Merci pour cela. »

Le Miroir émit un dernier son — quelque chose entre un soupir et un crépitement de lumière mourante — puis se dispersa dans l'air du soir, ne laissant derrière lui qu'un léger parfum d'ozone et de cendres.

Reizen resta un long moment immobile, ses éléments se repliant paisiblement autour de lui comme des compagnons satisfaits. Il regarda les ruines du village, le ciel qui s'assombrissait, et pour la première fois, il ressentit non pas la lourdeur de ses choix, mais la légèreté de les avoir enfin compris.

« Pas mal, » murmura-t-il avec un sourire. « Se battre contre soi-même, c'est finalement le meilleur entraînement. »

Et il s'éloigna, laissant derrière lui un champ de bataille où il n'avait vaincu qu'un seul ennemi — celui qu'il portait en lui depuis trente-huit ans