team Priest VS Berserker

Le vent du sommet mordait la pierre, et la neige fine dansait sous l'aurore boréale comme une cendre lumineuse. Sous l'éclat vert et violet du ciel, la meute grise s'immobilisa d'un même geste, museaux baissés, prunelles pâles rivées sur la procession qui gravissait l'arête.

Le manteau blanc de team Priest ondula dans la bourrasque. Le clerc central, sa chevelure dorée soulevée par le vent glacial, leva la main. Derrière lui, les sept diacres s'arrêtèrent en une ligne parfaite, leurs robes brodées d'or claquant comme des étendards. Cinq anneaux scintillèrent — rouge, bleu, vert, violet, blanc — tandis que les gants rituels se refermaient sur le codex et la lame.

Berserker frappa le sol de sa hache. Le bruit roula sur la crête, grave et rassurant comme un battement de tambour. Ses quatre loups se déployèrent en éventail, griffes crissant sur le rocher gelé.

« Nous sommes la loi, » récita la voix chorale des prêtres, atone et profonde comme un office. « La terre se soumettra. »

Berserker cracha dans la neige. « Ta loi meurt ici, homme de robe. »

Il chargea.

Le premier loup bondit en oblique, silhouette grise fendant l'air nocturne. Le diacre d'arrière-garde leva la main — l'anneau blanc s'embrasa — et un cercle de lumière s'étendit sur la neige, purifiant le terrain. Le loup traversa la barrière, glapissant d'étonnement, mais la lumière ne le brûla point. Il s'écrasa dans le cercle, roula, et se releva, étourdi mais entier.

Les prêtres échangèrent un regard derrière leurs capuchons. La bête n'avait pas fléchi. La lumière, qui terrifiait démons et mortels, ne pesait rien sur ce prédateur de glace.

« Retraite du cercle, » ordonna la voix centrale.

Trop tard.

Berserker avait franchi la ligne en trois enjambées. Le bouclier sculpté du loup abattit la première lame tendue, la hache trancha un cordon de bénédiction, et la neige explosa en gerbes blanches où les rites se brisaient comme verre. Les deux loups de l'escarpement tombèrent du haut, créant une tenaille.

« Il n'y a point de dieu ici, » gronda Berserker, la vapeur de son souffle s'élevant comme une fumée. « Seulement le froid et moi. »

Le clerc central recula d'un pas, son visage doré impassible, mais son poing serrait le codex contre sa poitrine. Les loups cernaient le cercle, les diacres se resserrèrent, robes croisées, anneaux étincelants. Ils récitèrent ensemble, voix hautes et basses entrelacées, un chant de soumission de l'adversaire.

Le chant monta.

Et se heurta à un mur.

Berserker ne tomba point. Sa colère n'était pas un démon à exorciser, mais une forge. Chaque mot sacré qui le frappait semblait s'incarner en rage neuve, chaque symboles de contrainte se briser contre la furie de son clan. Sa hache siffla en arc, renversa un diacre, le bouclier jaillit pour bloquer trois traits de foi.

Un loup mordit la robe d'un diacre, tira, le déséquilibra. L'anneau bleu roula dans la neige.

Le clerc central comprit alors la nature de la tempête. La lumière ne pouvait subjuguer la fureur. Mais la loi pouvait taire la querelle elle-même.

Il ferma les yeux. Les six diacres survivants se regroupèrent derrière lui, formant une colonne, mains jointes, anneaux éteints. Le codex s'ouvrit d'un geste sec.

« Il n'est point de conflit, » psalmodia la voix unique, profonde et creuse, emplissant le sommet. « Il n'est point d'ennemi. Il n'est point de froid. Nous nions la querelle. »

Les anneaux s'embrasèrent ensemble — rouge, bleu, vert, violet, blanc — et la lumière ne jaillit pas vers l'extérieur. Elle s'effondra vers l'intérieur, s'éteignit, et tout se tut.

Hollow Silence.

Le cri des loups mourut dans leurs gorges. Le vent sembla retenir son souffle. Berserker, au milieu de son élan, la hache suspendue au-dessus d'un crâne rasé, se figea. La rage ne le quittait pas, mais elle n'avait plus d'objet — la pierre, la neige, l'aurore, les robes, tout avait perdu sa différence. Le monde devenait un seul fond indifférencié, sans adversaire, sans protection, sans menace.

Autour de lui, le combat n'existait plus. Le froid n'était plus froid, mais une simple condition. Ses loups tournaient, désorientés, leurs yeux pâles cherchant une cible qui avait cessé d'être.

Berserker serra la hache. Sa mâchoire crispa. Dans le silence, il entendit son propre cœur, et rien d'autre.

« Rends-toi, » dit la voix chorale, douce comme un office de clôture. « Il n'est point de honte à céder devant l'absence de guerre. »

Il aurait pu frapper. Mais frapper quoi ? La lumière ne le défiait plus. La robe ne le narguait plus. Le défi lui-même avait été nié, dissous dans un espace où la querelle n'avait pas cours.

La hache tomba. Elle s'enfonça dans la neige à ses pieds — un geste de reddition, plus qu'une attaque. Le bouclier glissa de son bras, roula, s'immobilisa contre la patte d'un loup.

« Ta loi, » dit-il, la voix rauque, « ne triomphe pas. Elle efface. »

Le clerc central inclina la tête. « C'est la même chose. »

Et le silence s'acheva, tandis que la meute, privée d'ennemi, s'assit dans la neige, et que team Priest referma son codex sous l'aurore redevenue paisible.