Draven Alucard VS Kingstone

Le vide de la station abandonnée ne connaissait ni loi ni pitié, et c'est précisément pour cela que Draven Alucard y avait pris position. Il se tenait au centre de la travée principale, sa longue cape sombre fouettée par les courants d'air glacé qui s'engouffraient par les brèches du blindage. La Faux Primordiale reposait dans sa main comme un organe vivant, sa lame courbe pulsant d'une lueur violette et bleue qui découpait des ombres mouvantes sur les parois métalliques. Il n'était pas venu pour survivre. Il était venu pour juger.

Kingstone arriva par la coursive ouest, ses pas lourds résonnant en cadence régulière sur le pont. La lueur bleue de ses optiques perça la poussière en suspension avant même que sa silhouette massive n'émergeât des ténèbres. Son armure grise, couturée de cicatrices de batailles anciennes, reflétait la lumière de sa propre lame plasma. Dans sa main gauche, le bouclier d'énergie flottait, ses glyphes lumineux tournant lentement comme les rouages d'une horloge silencieuse. Le propulseur dorsal cracha une bouffée de chaleur orange lorsqu'il s'immobilisa à trente mètres de l'entité.

— Vous êtes l'obstacle, déclara Kingstone d'une voix filtrée par sa modulation électronique. Je le franchirai.

Draven inclina à peine la tête. Aucune émotion ne traversa son visage pâle.

— Tu ne franchiras rien, répondit-il d'un ton profond, monocorde, dépourvu de toute inflexion. Tu es déjà jugé.

Le premier échange fut fulgurant. Kingstone projeta son bouclier en avant et chargea, le propulseur hurlant, sa lame plasma traçant un arc bleu incandescent. Draven ne recula pas. Il accéléra le temps autour de lui — non pas en se déplaçant plus vite, mais en ralentissant le monde jusqu'à ce que la charge du guerrier blindé se muât en une procession lente et lourde. La Faux Primordiale siffla, fendant l'air ralenti, et vint mordre l'épaule du bouclier énergétique. Les glyphes vacillèrent. Des éclats de lumière bleue jaillirent et se dissipèrent.

Kingstone encaissa. Il avait prévu des adversaires capables de manipuler le champ de bataille. Il coupa son élan, fit pivoter son bouclier pour absorber le tranchant suivant, puis riposta d'un revers de plasma que Draven esquiva d'un mouvement fluide, presque indolent. Le sol sous leurs pieds se fissura sous l'impact des ondes de mort que le juge projeta sans contact — une pression invisible qui fit gémir le métal et repoussa Kingstone de plusieurs mètres.

Le guerrier scientifique ne céda pas. Il avait affronté des briseurs d'étoiles et survécu. Sa défense n'était pas passive ; elle était une méthode. Il avança de nouveau, lentement, méthodiquement, laissant le bouclier encaisser chaque onde, chaque tentative de déstabilisation. Chaque impact nourrissait sa lecture de l'ennemi. Il observait la cadence des accélérations temporelles, la portée des ondes, l'angle de la faux vivante. Il construisait une carte mentale de la faille.

Draven, de son côté, ne ressentait aucune urgence. Le temps était son domaine. Il ralentit de nouveau, puis accéléra brutalement pour se retrouver derrière son adversaire, la faux déjà en mouvement. Kingstone, guidé par un réflexe forgé par des années de guerre, ne chercha pas à se retourner. Il fit exploser son propulseur vers l'avant, transformant l'attaque en une poursuite, et frappa en aveugle avec sa lame. Le plasma mordit la cape sombre. Une odeur de tissu brûlé s'éleva.

Pour la première fois, Draven marqua une pause. Non par douleur — une cape n'était rien — mais par reconnaissance. Cet être n'était pas une proie. C'était un obstacle digne d'être brisé.

— Tu es tenace, dit-il. Cela ne te sauvera pas.

— Je ne cherche pas à être sauvé, répliqua Kingstone.

La phase suivante fut celle de l'usure. Draven multiplia les ondes de mort, contraignant le guerrier à maintenir son bouclier en permanence. Chaque absorption épuisait les réserves d'énergie du dispositif ; les glyphes tournaient de plus en plus vite, de plus en plus faiblement. Kingstone le savait. Il comptait ses secondes. Il attendait le moment où l'arrogance de l'entité la pousserait à s'approcher pour porter le coup final — et ce moment vint.

Draven avança, la Faux Primordiale levée, le temps ralenti autour de lui pour garantir une exécution parfaite. Mais Kingstone avait anticipé cette certitude. Au lieu de reculer, il jeta son bouclier — non pas pour bloquer, mais pour frapper. Le disque d'énergie explosa contre la poitrine du juge, projetant des éclats de lumière bleue aveuglante. La Faux Primordiale dévia, son arc devenant imprécis, et Draven dut absorber le choc en manipulant le temps local — un effort qui, pour la première fois, lui coûta un fragment de concentration.

Ce fragment suffit. Kingstone bondit, propulseur rugissant, et enfonça sa lame plasma dans le flanc de l'entité. La lumière violette et bleue de la faux vacilla. Draven sentit le métal vivant de son arme se tordre, non pas brisé, mais détourné. Il tenta de ralentir le guerrier, mais le bouclier détruit avait laissé un résidu d'énergie qui perturbait sa perception temporelle. Le monde ne répondait plus avec la même netteté.

— Tu as jugé, dit Kingstone en retirant sa lame. Le verdict est rendu.

Draven tomba à genoux, la Faux Primordiale heurtant le sol dans un éclat de lumière mourante. Sa cape sombre se répandit autour de lui comme une flaque d'ombre. Il leva les yeux vers le guerrier blindé, et pour la première fois, quelque chose comme de la reconnaissance traversa son regard rouge.

— Alors... c'est ainsi que le juge est jugé.

Kingstone ne répondit pas. Il se tenait debout, sa lame plasma encore chaude, son armure marquée par les ondes de mort qu'il avait absorbées. Le propulseur ronronnait faiblement, ses grilles orange refroidissant dans l'air glacé de la station. Le bouclier était détruit, mais le guerrier, lui, était intact. La travée principale, autrefois vide, était désormais jonchée de débris métalliques et de résidus d'énergie.

Le silence retomba sur la station. Draven Alucard, le juge de la fin, avait rencontré un verdict qu'il n'avait pas écrit. Et Kingstone, le soldat sans histoire, avait prouvé que la discipline et l'adaptation pouvaient vaincre même le maître du temps.