Antorcha humana VS Dr.Universe

El aire ya hervía cuando Antorcha humana comprendió que aquel lugar no era una ciudad, sino una jaula. Un perímetro de escombros suspendidos flotaba a su alrededor — vigas de acero, fragmentos de asfalto, cristales que no caían — todos girando lentamente en órbitas imposibles alrededor de la figura inmóvil en el centro. Dr.Universe no había movido un solo dedo. Solo sostenía, en una palma abierta, un planeta azul en miniatura; en la otra, un remolino negro que devoraba su propia luz.

—Has quemado tres manzanas intentando alcanzarme —dijo la voz del ser, lenta, con un reverberar que parecía venir de detrás del cielo—. El calor es una métrica predecible. Ya la medí.

Antorcha humana sonrió, y las llamas de su rostro se agitaron como una bandera desafiante.

—Entonces mide esto, sabelotodo.

Se lanzó. No en línea recta — eso lo había aprendido a la mala, tres segundos antes, cuando su primera embestida se disolvió contra una curvatura del espacio que ni siquiera existía hasta que la tocó. Esta vez ascendió en espiral, dejando tras de sí una estela de aire incandescente, y desde lo alto disparó ráfagas de plasma en abanico. Los proyectiles silbaron, se multiplicaron por el efecto del calor residual, y cayeron sobre Dr.Universe como una lluvia de estrellas enfurecidas.

Ninguno lo tocó. Cada uno se desvió, se enfrió o simplemente se deshizo en partículas inofensivas antes de rozar su túnica.

—Interesante —murmuró el coloso—. Elevaste la temperatura ambiente doce grados para multiplicar tus emisiones. Eficiente. Inútil.

Y entonces el suelo desapareció.

No se agrietó: dejó de ser suelo. Antorcha humana cayó en un pozo de gravedad invertida, su cuerpo ígneo girando sin control mientras los escombros suspendidos se convertían en cuchillas orbitales que lo buscaban. Una le abrió un surco en el hombro de energía; otra le arrancó un jirón de llama. Rugió, no de dolor, sino de rabia, y en ese rugido encendió todo lo que quedaba de oxígeno en el pozo. La explosión lo catapultó fuera, chamuscado pero entero, aterrizando de rodillas sobre una losa que flotaba a media altura.

—Estás jugando conmigo —escupió.

—No —respondió Dr.Universe, y por primera vez giró la cabeza—. Estoy catalogando. Tu núcleo térmico se regenera a un ritmo constante. Cada vez que te hiero, produces más calor para compensar. Es una firma energética preciosa.

Antorcha humana lo entendió demasiado tarde: cada intercambio había alimentado algo. Las esquirlas de sus llamas, las que él creía perdidas, flotaban ahora alrededor del ser cósmico, absorbidas en pequeñas esferas de luz naranja que giraban dentro de su manto como lunas domesticadas.

—Me estás robando el fuego —dijo, y la sorpresa le robó medio segundo.

—No lo robo. Lo asimilo. Tu don es transferencia de energía. Yo soy el destino de toda energía.

Era el momento de apostar. Antorcha humana cerró los ojos un instante — algo que jamás hacía — y tomó una decisión que no tenía nada de heroica y todo de pragmática. Si el enemigo devoraba calor, le daría calor. Todo el calor. No un ataque: una entrega.

—¿Quieres mi firma energética? —Su voz resonó distorsionada, casi gutural—. Tómala completa.

Y detonó. No hacia afuera, sino hacia adentro de sí mismo: colapsó su propio cuerpo ígneo en un núcleo blanco-azul, una nova contenida del tamaño de un puño que contenía toda la temperatura que había acumulado en la pelea, multiplicada, comprimida, imposible. Luego la soltó directamente contra el pecho del ser, a quemarropa, sin trayectoria, sin posibilidad de desvío.

El impacto fue silencioso. Un segundo de nada.

Después, la onda expansiva borró la jaula entera: los escombros orbitales se vaporizaron, las cuchillas de gravedad se fundieron, y el propio Dr.Universe dio un paso atrás — el primero de toda la contienda. Su manto ardía. Las esferas que había asimilado estallaron dentro de él, sobrecargadas, y por un instante su piel azul brilló con un naranja enfermizo, como una estrella forzada a arder al revés.

—Sobrecarga... —murmuró, y en su voz hubo, por primera vez, algo parecido a una grieta.

Antorcha humana, reducido a un núcleo tembloroso de llama, se mantuvo en pie por pura terquedad.

—Catalogaste mal —jadeó—. Nunca mediste cuánto puedo dar antes de apagarme.

Dr.Universe alzó la mano del planeta azul, pero los dedos le temblaban. El remolino negro de la otra palma se desestabilizó, chisporroteando, incapaz de contener el exceso térmico que lo recorría. La estructura de su manto se agrietaba en líneas anaranjadas. Intentó recomponer el espacio a su alrededor — y no pudo. El calor residual que él mismo había absorbido le impedía estabilizar las curvaturas; cada intento de plegar el vacío se deshacía en vapor.

—No puedes reconstruir lo que ya está hirviendo dentro de ti —dijo Antorcha humana, y esta vez la sonrisa volvió, cansada pero entera.

Lanzó un último golpe, no una nova, apenas un puñetazo de fuego concentrado, directo al punto donde las grietas naranjas convergían. El impacto fue modesto. Suficiente. El ser cósmico se dobló, el planeta en miniatura rodó de su palma y se apagó como una vela, y el remolino negro se deshizo en un suspiro de partículas. Dr.Universe cayó de rodillas, su túnica deshilachada, el brillo violeta de sus hombreras extinguido, y ya no intentó levantarse.

El silencio que siguió no fue cósmico. Fue humano, pequeño, lleno de polvo y de aire caliente que por fin empezaba a enfriarse.

Antorcha humana se dejó caer de espaldas sobre la losa superviviente, mirando un cielo que ya no tenía órbitas ni jaulas.

—Te dije que midieras esto —murmuró al vacío—. Pero no trajiste regla.