Neji VS Draven

El primer golpe no fue un golpe, sino una advertencia.

Draven descendió con la hoja rúnica trazando un arco de luz fría sobre el campo de entrenamiento, y el impacto partió uno de los postes de madera como si fuera cáscara seca. Neji ya no estaba allí. El Hyūga se había desplazado medio paso, apenas lo suficiente, y desde esa distancia mínima observó con sus ojos blancos cómo la energía del mestizo fluía en oleadas anchas y poderosas, sin fracturas visibles.

—Buen movimiento —dijo Draven, y su voz tenía el ritmo sereno de quien saluda a un igual—. No esperaba menos del hombre de los ojos sin pupila.

Neji no respondió. Su respiración era una línea recta. Las venas se marcaban alrededor de sus sienes mientras su visión de trescientos sesenta grados registraba cada detalle: la postura del oponente, el peso de la espada, la manera en que la capa verde se tensaba cuando Draven giraba el torso. Todo estaba allí, escrito en el aire.

Draven avanzó. No con la furia de un bárbaro, sino con la paciencia de un río que sabe que la piedra cede tarde o temprano. Cada tajo era una pregunta, cada paso una medición. La espada rúnica cortaba el aire en líneas amplias, obligando a Neji a retroceder, a ceder terreno, a gastar piernas en lugar de brazos. Un intercambio de posiciones, tres, cinco, siete.

Y entonces Neji lo vio.

No en el cuerpo de Draven, sino en el hombro del mestizo: un pequeño tic muscular, casi imperceptible, que precedía a cada golpe descendente. Un detalle minúsculo, el tipo de cosa que solo un Byakugan podía captar. Neji lo archivó sin cambiar la expresión del rostro. La información era un arma que se afila antes de usarse.

Draven alzó la espada. El tajo vertical fue monumental, un golpe pensado para romper guardias y voluntades, y Neji lo esquivó girando sobre el talón desnudo, sintiendo el viento de la hoja correrle por el costado. En ese giro, su palma derecha se deslizó hacia adelante y sus dedos encontraron el antebrazo de Draven, justo donde la articulación de la armadura dejaba un hueco de piel.

*Sello de Canales Cegados.*

Dos golpes. Precisos, secos, dirigidos a los nodos por donde la energía de Draven fluía hacia la espada. El mestizo sintió un entumecimiento súbito subir por el brazo, como si le hubieran vertido plomo frío bajo la piel. La hoja rúnica pesó de repente el doble. El tercer golpe de Neji alcanzó el hombro, y el cuarto la muñeca.

—Tu fuerza es grande —dijo Neji, y su voz era plana, casi cortés—. Pero la fuerza que no puede llegar a la mano no es fuerza.

Draven retrocedió tambaleándose, la espada baja. El entumecimiento se extendía por su costado, y comprendió con claridad de estratega lo que había ocurrido: el Hyūga no había estado retrocediendo. Había estado leyendo. Cada esquiva había sido una pregunta, y él, confiado, había respondido demasiado.

Pero Draven no era un hombre que se doblegaba ante la primera marea adversa. Era el puente entre dos pueblos, y los puentes no caen porque el agua golpee. Cerró los ojos un instante, respiró, y dejó que su mente se volviera fría y quieta como el metal de su armadura.

—Interesante —murmuró—. No atacas el cuerpo. Atacas lo que hace que el cuerpo obedezca.

Neji ya estaba en movimiento. Otra vez los dedos extendidos, otra vez la trayectoria quirúrgica hacia los puntos donde la energía se estrechaba. Un segundo sello, un tercero. El brazo derecho de Draven quedó inerte, colgando como una rama quebrada. El mestizo apretó los dientes, pero no soltó la espada. La sostuvo con la mano izquierda, torpemente, y en ese gesto desesperado Neji leyó el final.

O eso creyó.

Draven había estado esperando exactamente aquello. Durante todo el intercambio, su mano izquierda había permanecido cerca del pecho, casi inmóvil, porque un hombre que ataca la energía ajena tiende a olvidar que no todos los guerreros dependen de ella de la misma manera. Neji se lanzó hacia el punto ciego del hombro izquierdo, donde el flujo era más delgado, y allí encontró la hoja.

No la hoja activa. El *mango*.

Draven giró el cuerpo con toda la fuerza que le quedaba en las piernas —las piernas, que Neji nunca había sellado porque estaban demasiado lejos de su alcance quirúrgico— y estrelló el pomo de la espada contra el antebrazo extendido del Hyūga. No fue un corte. Fue una palanca. La muñeca de Neji se dobló hacia atrás en un ángulo que la anatomía no permitía, y el sello que se formaba en sus dedos se deshizo antes de nacer.

*Bridging the Tide.*

Neji sintió el dolor blanco y agudo, y por primera vez en el combate, su respiración se rompió. Retrocedió un paso, dos. Su mano derecha colgaba inútil, los dedos temblando sin responder.

Draven enderezó el cuerpo. El entumecimiento aún le subía por el brazo y el costado, y sabía que le quedaban pocos movimientos verdaderos. Pero también sabía algo más: el Hyūga ya no podía sellar. La herramienta que había ganado el combate estaba rota.

—Eres extraordinario —dijo Draven, y lo decía en serio—. Leíste cada uno de mis golpes. Pero no leíste el que no iba a dar.

Avanzó. No con un tajo descendente, sino con un empuje lateral, el hombro de la armadura contra el pecho de Neji, y todo el peso del mestizo detrás. Neji, sin su mano derecha, sin tiempo para recomponer el sello, recibió el impacto de lleno y cayó de espaldas sobre la tierra apisonada del campo.

La espada rúnica descendió entonces, lenta, deliberada, y se detuvo a un dedo del cuello del Hyūga. La punta temblaba por el esfuerzo, pero estaba allí.

—El combate termina aquí —dijo Draven, con la calma del que ya no necesita demostrar nada.

Neji lo miró desde el suelo. Sus ojos blancos no mostraban derrota, sino una evaluación fría y honesta, la misma que había dirigido a cada movimiento del mestizo. Había perdido por la única razón que importaba: su enemigo había entendido antes que él que un cuerpo no es solo un sistema de energía que se puede cerrar, sino una voluntad que encuentra caminos donde no los hay.

—Tu hombro —dijo Neji, casi con respeto—. El tic. Lo usaste para engañarme.

—Lo usé para que creyeras que podías predecirme —respondió Draven, y esbozó una sonrisa cansada—. Un puente no se construye para que el enemigo lo cruce. Se construye para saber por dónde cruzará él.

El polvo se asentó sobre el campo de entrenamiento. Los postes partidos, la madera astillada, la respiración de dos guerreros que habían medido sus mundos el uno contra el otro. Neji cerró los ojos un instante y aceptó lo que sus ojos blancos ya le habían mostrado antes que a su orgullo: en esta ocasión, la lectura del corazón de un hombre había superado la lectura de su energía.