Selene VS 江崎優翔善逸

El almacén abandonado olía a polvo, a óxido y a algo más: un rastro de sangre vieja que Selene percibió desde el umbral, mucho antes de que sus ojos se acostumbraran a la penumbra. Alguien la había citado allí, en el corazón de la vieja zona portuaria, y no era un mensaje de bienvenida.

Se deslizó entre estanterías metálicas, cada paso silencioso a pesar del tacón grueso de sus botas. Su traje negro capturaba la luz que se filtraba por las claraboyas rotas, un brillo líquido sobre el corsé estructurado. Cazaba con el oído más que con la vista: el goteo de una tubería, el crujido del metal que se asienta, el latido—ahí.

Un latido. Tranquilo, lento, a unos treinta metros, al fondo del almacén.

—No te escondas bien —murmuró Selene, con su voz grave y controlada, casi un susurro.

No hubo respuesta. Solo el latido continuó, inalterable, como el tictac de un reloj que sabe que tiene tiempo.

Avanzó. En el suelo, entre cajas de cartón descompuestas, encontró un objeto: una llave oxidada, ordinaria, de esas que abren cierres de trasteros. No parecía tener importancia. La ignoró y siguió avanzando, cada músculo de su cuerpo tenso y exquisitamente calibrado.

Entonces lo vio.

Un joven estaba sentado sobre una pila de mantas, la espalda apoyada contra la pared de hormigón. Cabello negro desordenado, rostro de rasgos suaves, expresión de una calma casi insultante. Llevaba una camiseta de té azul claro con un patrón de tie-dye manchado y roto en un hombro. Sostenía algo en la mano—no, no sostenía nada. Tenía las manos vacías y reposadas sobre las rodillas, como quien aguarda el primer compás de una partida.

—Jiang Qi Youxiang Zenitsu —dijo Selene, deteniéndose a diez metros.

—Mmm —respondió él, sin moverse apenas. Su voz era baja, perezosa, con un deje nasal—. Llegaste rápido.

—¿Fuiste tú quien dejó el rastro de sangre?

Zenitsu parpadeó despacio, como si la pregunta le exigiera un esfuerzo desmedido.

—Era de una rata. El edificio tiene una plaga. Pensé que te traería hasta aquí.

El instinto de Selene le dijo que no era una amenaza. El archivo decía lo contrario: un "observador silencioso", un "defensor paciente". No era un enemigo que atacara primero. Era un enemigo que esperaba el error ajeno.

Y Selene nunca cometía errores.

Se lanzó. No un ataque frontal, sino un barrido lateral desde las sombras, veloz como el parpadeo de una vela. Sus dedos buscaron el cuello del joven con precisión quirúrgica.

El golpe cortó el aire vacío.

Zenitsu ya no estaba. Se había desplazado un metro a la izquierda, sin prisa aparente, y ahora estaba de pie, con las manos aún colgando a los costados. No había esquivado con brío: simplemente se había movido justo antes de que ella llegara, como si hubiera leído la intención en el ángulo de sus hombros.

—Rápida —comentó él, sin emoción—. Pero lees con el cuerpo, no con la mente. Eso te hace predecible, cuando el oponente sabe esperar.

Selene lo interpretó como provocación. Lo persiguió de nuevo, una tormenta de movimiento: patadas altas, giros, golpes de canto de mano. Su velocidad era sobrenatural; su cuerpo cortaba el aire como una navaja.

Y cada golpe fallaba.

Zenitsu no contraatacaba. Solo se desplazaba, con esa lentitud deliberada que era en realidad un tempo perfecto. A veces un paso lateral, a veces una inclinación del torso que desviaba un puñetazo por centímetros. Nunca se apresuraba. Nunca perdía el equilibrio. Sus ojos estaban medio cerrados, como si estuviera a punto de dormirse, pero cada movimiento de Selene pasaba por él como agua por una piedra gastada.

—Eres rápida —repitió él, casi aburrido—. Pero llevas media hora desgastándote. ¿Cuánto puedes mantener esto?

Selene se detuvo. Su respiración era uniforme—la inmortalidad no le daba fatiga—pero notó algo: el suelo. Estaba húmedo de una película de agua que no había estado allí al comienzo. Una tubería rota, más allá, goteaba en un charco. El joven había orbitado el combate de tal manera que la había ido llevando, centímetro a centímetro, hacia ese punto.

Zenitsu levantó la mano hacia una de las estanterías. Algo brilló en su palma: una llave. La misma llave oxidada que ella había ignorado en el suelo.

—Esta abre el trastero de atrás —dijo, con voz plana—. Allí guardo lo esencial. Pero no la necesitaba para eso.

Giró la llave en el aire, a modo de distracción, y Selene desvió la mirada por una fracción de segundo.

Fue suficiente.

El pie de Zenitsu se movió con una lentitud hipnótica y, en el mismo gesto, barrió las piernas de Selene. Cayó sobre la película de agua, y el suelo mojado convirtió su acrobacia perfecta en un tropiezo. No era fuerza bruta: era un ajuste calculado de las condiciones del terreno, un uso del entorno que había estado preparando durante todo el combate.

Selene se levantó en medio segundo, pero ya estaba de pie frente a ella, con una rodilla en tierra y la palma extendida, a dos centímetros de su garganta. No la tocaba. No necesitaba tocarla.

—Cada vez que atacas, dejas una pista —dijo él, con su calma de siempre—. Dónde caerá tu peso. Dónde mirarás. Solo era cuestión de tener paciencia y hacer que los detalles insignificantes trabajaran a mi favor. La llave. El agua. Tu orgullo.

Selene lo miró. No había derrota en sus ojos claros, solo una fría evaluación. Había sido vencida por un hombre que no había lanzado un solo golpe. Que había convertido un charco de agua y una llave oxidada en un arsenal.

—Eres peor de lo que decían —admitió, con su voz grave.

Zenitsu bajó la mano y se echó hacia atrás, sentándose de nuevo sobre las mantas, perezoso, como si la pelea hubiera sido un leve inconveniente en su siesta.

—No era mi intención pelear. Solo quería ver si eras tan predecible como los informes sugerían. Los informes tenían razón.

Selene permaneció de pie, inmóvil, aceptando la disposición de la partida. Había subestimado al observador silencioso, y el observador silencioso había leído cada uno de sus movimientos hasta el último detalle, ese que ella había considerado insignificante y que él había guardado para el final.

La llave oxidada seguía en el suelo. Ya no importaba.