Kael Dragniir VS Enamorsdo

La chaleur précéda les mots. C'était une chose que Kael Dragniir connaissait mieux que sa propre voix : ce grésillement bas, presque imperceptible, qui montait de la garde de sa longue lame rougeoyante comme le souffle d'un four endormi. Il marchait dans une plaine de cendre froide, un lieu dont il ne se souvenait pas d'y être venu, où le ciel avait la couleur d'une vieille photographie oubliée sous une vitre. Ses pupilles orange, fendues comme celles d'un reptile, balayaient l'horizon sans y trouver d'axe, sans y trouver de nom.

Puis il vit la silhouette.

Elle ne bougeait pas. C'était là le premier détail — un détail si petit, si terne, qu'un autre l'aurait pris pour une statue de sel abandonnée. Un squelette drapé d'une lourde robe noire en lambeaux, capuche rabattue sur un crâne nu, orbites profondes comme deux puits sans fond. Et dans ses bras d'os, serrée contre le plastron de sa cuirasse, une femme aux cheveux noirs vêtus de dentelle, les yeux clos, le visage serein, la main posée sur le sternum de l'être qui la portait. Le tableau avait la densité d'une huile ancienne, tout en noir, en gris, en or terni. Kael sentit dans sa poitrine quelque chose se contracter, cette partie de lui qui n'était pas tout à fait humaine et qui reconnaissait, dans cette immobilité, une forme de menace.

— Tu portes ton deuil comme d'autres portent une arme, dit-il, sa voix grave râpée par la chaleur qui montait en lui.

L'être — Enamorsdo, bien qu'aucun nom n'eût été prononcé — tourna lentement son crâne. Le son qui sortit de sa mâchoire ressemblait à du vent glissant entre des pierres creuses, très lent, presque caressant.

— Je ne porte rien, souffla-t-il. Je garde.

Sur ces mots, l'air autour de lui se figea. Kael le sentit avant de le comprendre : une pression froide, invisible, qui s'insinuait dans ses chevilles, remontait le long de ses jambes comme une eau montante, cherchait à nouer ses muscles, à coller ses pieds à la cendre. Une étreinte. Pas des bras — une volonté, un lien, quelque chose qui voulait l'immobiliser comme la femme immobile reposait contre un cœur qui n'en avait plus.

Kael planta son talon dans le sol et tira sa lame de son épaule. Le métal rougeoyant décrivit un arc paresseux, et la chaleur qu'il libérait fit crépiter la cendre à trois pas à la ronde. Mais le froid ne reculait pas ; il s'épaississait, se refermait, comme si l'espace lui-même voulait devenir un linceul. Chaque pas coûtait. Chaque inspiration pesait.

— Tu ne bougeras plus, dit Enamorsdo, et sa voix n'était qu'un frottement d'os. Reste. Reste avec nous.

Kael sentit ses genoux fléchir d'un demi-pouce. Il comprit alors, avec cette clarté abrupte qui précède parfois la mort, que la force de son adversaire ne venait pas de la violence mais de la constance : une marée qui ne s'arrête jamais, un deuil qui ne cède rien. L'affronter de front, lame contre os, c'était plonger dans une eau qui n'aurait jamais de fond.

Alors il regarda le sol.

Un détail. Un tout petit détail qu'il avait remarqué en arrivant et qu'il avait chassé de son esprit : sous la cendre, affleuraient des lignes. Des runes, des cercles gravés, une géométrie ancienne et régulière, presque belle, qui semblait avoir été tracée là bien avant que la plaine ne se couvre de poussière grise. Un réseau. Une charpente. La défense même d'Enamorsdo reposait dessus — non, elle en était issue. Le lien qui engluait Kael, cette étreinte froide, coulait le long de ces lignes comme une sève le long d'un tronc.

Kael sourit sous sa bande noire.

Il leva sa lame à deux mains et, d'un geste lourd, la planta droit dans la cendre, au cœur du motif.

— Rupture de la Géométrie, murmura-t-il, et le monde se mit à fondre.

La chaleur monta d'abord comme une respiration, puis comme un rugissement. Sa lame rougeoyait à blanc, et cette lumière s'enfonça dans les runes, les fit rougir, gondoler, se tordre. Les lignes gravées se mirent à fumer, à couler comme de la cire. La géométrie qui soutenait l'étreinte d'Enamorsdo se brisa en éclats informes, et avec elle, la pression froide se déchira. Le sol devint une plaie de feu instable, un chaos thermique où plus aucune structure magique ne tenait debout.

Kael sentit ses jambes se libérer. Il sentit l'air revenir dans sa poitrine. La marée de deuil reflua, impuissante, privée de son lit.

Enamorsdo vacilla — un mouvement minuscule, presque rien, mais un mouvement. Pour la première fois, la statue vivante n'était plus tout à fait immobile. Les orbites vides se tournèrent vers le sol en fusion, puis vers Kael, et quelque chose comme une tristesse infinie passa dans le vent qui lui servait de voix.

— Tu as brisé le sol, souffla le squelette. Tu as brisé le lit où elle repose.

— Non, dit Kael en retirant sa lame du brasier. J'ai brisé les chaînes que tu appelais un lit.

Il avança. Chaque pas était désormais le sien, ferme, athlétique, porté par cette force qui lui venait d'ailleurs. La chaleur draconique montait en lui, orange dans ses yeux, et la grande lame lumineuse se relevait déjà pour la frappe finale. Enamorsdo tenta de refermer son étreinte, mais les lignes étaient mortes ; il n'y avait plus de charpente pour soutenir le lien. Ses bras d'os ne serraient plus que la femme endormie — la seule chose, peut-être, qu'il avait vraiment voulu garder — et cette étreinte-là n'avait aucun pouvoir sur un homme debout.

Kael frappa. Un arc de feu pur traversa l'air figé, et la chaleur déferla sur la silhouette noire, non pour la brûler — car que brûle-t-on chez un mort ? — mais pour la repousser, la disloquer, la séparer du sol qui l'avait nourrie. Les os cédèrent sans cri. La robe en lambeaux vola en poussière grise, mêlée à la cendre de la plaine. Et la femme aux cheveux noirs glissa des bras qui la tenaient, non pour tomber, mais pour se poser doucement sur le sol, comme si elle avait enfin trouvé un repos que nul ne pourrait lui reprendre.

Enamorsdo s'agenouilla, vide. Il n'y avait plus rien à garder. Il n'y avait plus aucune ligne pour le soutenir. Il s'affaissa lentement, sans hâte, comme une maison dont on a retiré les fondations, et sa dernière plainte ne fut qu'un soupir traversant un crâne creux.

Kael Dragniir resta seul, debout au milieu de la géométrie fondue, sa lame rougeoyant faiblement contre sa cuisse. Il regarda longtemps la femme endormie, puis le ciel couleur de photographie oubliée. Il ne dit rien. Il n'y avait rien à dire. Quelque part sous la cendre, les runes achevaient de refroidir, et la plaine, pour la première fois depuis bien des années, n'étreignait plus personne.