kaelvar VS Sephiroth

La pluie tombait sur les ruines flottantes de Midgar, chaque goutte frappant les dalles brisées avec un bruit de grêle sur du verre.

Kaelvar se tenait immobile au centre d'une plateforme de marbre suspendue à trois cents mètres au-dessus d'un abîme nuageux, ses deux lames Machias croisées derrière son dos. Ses yeux rouges, qui perçaient les ténèbres et les prédictions, ne cillaient pas. Devant lui, perché sur un pilier effondré comme sur un trône, l'autre silhouette semblait taillée dans l'orage lui-même.

Sephiroth laissa retomber sa tignasse argentée, ses yeux verts brillant d'un éclat reptilien. Sa Masamune — si longue qu'elle semblait ne jamais finir — reposait sur son épaule, et des arcs de foudre violette dansaient autour de sa garde.

« Un Namtab. » Sa voix roulait, profonde, presque amusée. « Tu sens la mort accumulée, mais pas la peur. Curieux. »

Kaelvar ne répondit pas. Il n'avait jamais eu besoin de répondre.

Un éclair fendit le ciel, et le silence bascula.

Sephiroth fut sur lui en une fraction de battement de cœur, sa lame traçant un arc horizontal capable de couper un gratte-ciel en deux. Kaelvar ne recula pas — il plongea sous le balayage, ses genoux fléchissant avec une économie parfaite, et les lames Machias glissèrent en croisant la garde de l'épée géante. Le métal hurlait, jetant des étincelles blanches dans l'obscurité.

« Anticiper. » Le mot de Sephiroth était un diagnostic, pas un compliment. « Tu lis mes intentions dans mes épaules. Impressionnant. »

Kaelvar fit tourner ses sabres en un moulinet continu, pressant l'offensive. Chaque frappe visait une articulation, un espace entre les coups, une faute de posture. C'était un style né de l'ombre, taillé pour les adversaires plus grands, plus forts, plus lents de pensée.

Mais Sephiroth n'était pas lent.

La Masamune pivota verticalement, et le sol de marbre explosa derrière Kaelvar, qui avait déjà roulé sur le côté. La pluie chanta contre les lames, et le Namtab comprit qu'il ne pouvait pas simplement échanger des coups. Il devait briser le rythme.

Il lança son sabre gauche en un jet horizontal, non pour toucher, mais pour forcer le blocage. Sephiroth leva sa lame par réflexe, et dans cette seconde d'espace, Kaelvar se glissa sous le bras droit étendu, son second sabre pointé vers les côtes exposées.

Le métal rencontra du métal — mais pas la chair.

Une barrière de foudre violette s'érigea autour de Sephiroth, et le sabre de Kaelvar se tordit contre elle comme une feuille dans un tourbillon. Le Namtab recula, le poignet engourdi par la décharge.

« Supremacía Violeta. » Sephiroth ouvrit sa main gauche, et l'énergie pourpre s'épaissit, densifiant l'air au point de le rendre respirable comme du miel. « Ta magie, ton énergie, ta volonté — tout cela s'efface dans ma présence. »

La pluie ralentit autour d'eux, suspendue dans le champ violet. Kaelvar sentit chaque goutte peser, chaque molécule d'air résister. Le monde entier semblait devenir l'arme de son ennemi.

Kaelvar baissa légèrement ses lames. Il ne cherchait pas à combattre la magie — il la laissait l'envelopper, l'étudier, trouver ses failles. Ses yeux rouges scintillèrent, non pas pour prédire la prédiction de l'autre, mais pour voir à travers le brouillard d'énergie.

« Tu ne parles pas. Tu n'as pas besoin de parler. » Sephiroth fit un pas, et le sol se fissura sous son poids. « Mais tu as un défaut, petit guerrier. Tu crois que la faiblesse d'un homme est dans son corps. »

Il leva la Masamune, et la foudre violette s'enroula autour de la lame comme un linceul.

« Elle est dans sa certitude. »

Le coup tomba. Kaelvar le vit venir — mais voir ne suffisait pas contre la force qui pliait la réalité elle-même. La Masamune s'abattit sur ses lames croisées, et le choc envoya une onde de choc qui souleva des dalles entières de marbre, les projetant dans l'abîme.

Kaelvar glissa sur les genoux, creusant deux sillons dans la pierre. Le sang coulait de sa lèvre fendue, mais il se releva, les Machias toujours fermes dans ses mains.

« Voilà. » Sephiroth fit tourner son épaule, presque désabusé. « Tu es encore là. Mais pour combien de temps ? »

Le Namtab ne répondit pas. Pourtant, quelque chose changea dans sa posture. Les cicatrices sur sa peau semblèrent s'assombrir, et ses yeux rouges s'illuminèrent d'une lueur différente — non pas de colère, mais de compréhension.

Il avait vu ce que son ennemi protégeait. La Supremacía Violeta n'était pas un mur — c'était un drapeau. Une déclaration de supériorité que Sephiroth portait devant lui comme un bouclier, mais aussi comme une faiblesse.

Parce que pour maintenir ce champ, il devait croire en sa propre volonté.

Et la volonté, Kaelvar la connaissait. Elle était née dans l'ombre, dans la violence, dans la survie mécanique de chaque muscle de son corps. Elle n'avait pas besoin de mots.

Il se jeta en avant — non pas avec prudence, mais avec un engagement total. Les Machias tracèrent des arcs concentriques, chaque frappe visant le centre du champ violet, là où l'énergie était la plus dense mais aussi la plus prévisible.

Sephiroth rit. « Un moustique contre une montagne. »

Mais le moustique ne reculait pas. À chaque impact, la foudre violette mordait la chair de Kaelvar, brûlant sa peau, arrachant des lambeaux de ses bandages. Le Namtab ne ralentissait pas. Il ne criait pas. Il frappait, encore, encore, encore — chaque coup dans le même point, chaque deuxième un peu plus profond.

« Tu te détruis toi-même ! » tonna Sephiroth, et la Masamune s'abattit de nouveau.

Cette fois, Kaelvar ne la bloqua pas. Il la laissa tomber, et au lieu de parer, il pivota sur ses talons, les Machias croisant sous la lame en pleine descente — un mouvement de cisaillement pur, né de milliards de répétitions dans la pénombre.

Le choc fusa. La Supremacía Violeta vacilla — pas à cause de la force, mais à cause de la surprise.

Un instant.

C'était tout ce dont Kaelvar avait besoin.

Le Namtab plongea, ses deux lames convergeant vers le centre du champ, vers le point précis où la volonté de Sephiroth rencontrait sa magie. Il ne voulait pas la briser de l'extérieur. Il voulait la transpercer de l'intérieur.

La foudre violette hurla. Le marbre vola. Le ciel s'ouvrit.

Et lorsque la poussière retomba, Sephiroth était debout — mais son champ s'était fissuré, des lignes de lumière pourpre se répandant autour de lui comme une vitre brisée.

Il regarda le Namtab, pour la première fois avec quelque chose proche du respect.

« Tu n'ignores pas les prédictions », dit-il lentement. « Tu les vois, et tu choisis de marcher au travers. »

Kaelvar leva ses lames. Une dernière fois.

La pluie reprit, plus lourde, lavant le sang des ruines. Et dans le silence qui suivit, deux volontés se heurtèrent une ultime fois — puis une seule resta debout, ses lames fumantes, ses yeux rouges calmes au milieu de l'orage.

Kaelvar se tint au-dessus des ruines, seul, les Machias encore fumantes, tandis que la figure argentée s'effondrait lentement, sa lame fracassant les dalles dans un gémissement de métal. Le champ violet se dissout en étincelles mourantes, emporté par la pluie.

Il ne prononça aucun mot. Il n'en avait jamais eu besoin. Il abaissa ses lames, ferma les yeux un instant, puis disparut dans l'ombre des colonnes brisées, là où les prédictions elles-mêmes hésitaient à le suivre.