yalmi christ VS Ara

La pluie de cendres tombait sur les colonnes brisées comme une neige de fin du monde, et Yalmi Christ planta sa grande lame dans la terre fendue pour ne pas plier sous le vent chargé d'électricité. Ses yeux bleus, cernés de fatigue et de vieilles cicatrices, suivirent la silhouette qui jaillit entre les piliers — un éclair de métal argenté, une crinière d'orange brûlée qui traçait une comète dans la grisaille.

Ara tournait autour de lui en arcs de cercle serrés, sa lance hérissée de fulgurances dessinant des courbes de plus en plus rapprochées, comme un compas cosmique cherchant le centre exact de sa menace. Elle étudiait. Yalmi le sentait dans le tressaillement de ses phalanges sur le bois — elle mesurait l'envergure de son coup, la portée de son désespoir.

« Tu comptes mes pas, petite, » gronda-t-il, et sa voix basse roula entre les colonnes comme un glas. « Mais pas mes péchés. »

Elle sourit — un éclat de métal dans la lumière bleue qui suintait de ses armures. Puis elle frappa. Le premier éclair jaillit de sa lance et mordit le bitume à l'endroit où Yalmi se tenait une demi-seconde plus tôt, soulevant des débris qui chantèrent dans l'air surchauffé. Il avait déjà roulé sur le côté, sa cape noire ourlée d'or fouettant le sol, et sa contre-attaque fendit l'espace qu'elle occupait — mais elle n'y était plus, ayant bondi par-dessus la lame comme si la gravité n'était pour elle qu'une suggestion polie.

Ils jouèrent ainsi un moment, à recomposer la distance qui les séparait. Elle reculait, feintait, se projetait en avant ; il pivotait, lourde masse d'ombre et de métal, ses bottes labourant le sol, à chaque fois trop lent d'un souffle pour la toucher. La pluie de cendres s'épaississait. Le ciel, zébré de décharges, semblait compter leurs respirations.

Ara le cerna d'un cercle de lueurs cyan — trois cristaux suspendus qui tournoyaient autour de son poing gauche. Elle leva l'autre main, la lance. Yalmi vit le muscle de sa mâchoire se serrer, vit ses genoux plier légèrement, et comprit : elle allait tout donner dans un seul élan, une flèche de foudre droit au cœur de sa garde.

Il fit alors ce qu'un vieux prêtre ne devrait jamais faire — il cessa de se défendre.

Il laissa tomber sa garde, planta ses deux pieds dans la terre ameublie, et leva sa grande lame au ciel comme pour y accrocher une prière. Ses doigts usés serrèrent la poignée jusqu'au sang. La fatigue rugit dans ses os, la douleur de ses blessures se réveilla en meute, et il la laissa faire, la laissa monter, la laissa devenir foudre.

« Coup du Pèlerin Épuisé, » souffla-t-il, non comme une incantation, mais comme une épitaphe.

Et il l'abattit.

La lame fendit le bitume avec un fracas de cataclysme. Une crevasse gronda sous les pieds d'Ara, un mur de débris et de pierres pulvérisées jaillit vers elle en gerbe aveuglante, la force de l'impact la souleva du sol et la jeta en arrière, sa trajectoire de foudre brisée net, sa lance déviée d'un éclat. Elle retomba parmi les colonnes, glissa, creusa un sillon dans les cendres, et le bleu de ses armures clignota comme une étoile mourante.

Mais elle se releva. Bien sûr qu'elle se releva. Le métal de son armure était bosselé, sa respiration courte, mais ses yeux d'or brûlaient d'une colère neuve. Elle leva la lance, chargea — plus basse, plus vif, plus sage.

Yalmi attendit. Il n'avait plus rien. Sa grande lame était enfoncée dans la terre, sa tige d'acier tremblante d'un dernier sursaut. Elle fonçait droit sur lui, et il vit dans le pli de sa bouche qu'elle croyait avoir compris le vieux prêtre, qu'elle croyait sa leçon apprise.

Elle n'avait pas compris que le Pèlerin Épuisé n'avait jamais été une fin. C'était une offrande.

Quand ses pieds touchèrent la terre où la crevasse s'était refermée, les racines jaillirent. Lumineuses, vives, surgies du bitume comme une colère végétale qui n'attendait que son pas. Elles s'enroulèrent autour des chevilles d'Ara, remontèrent le long de ses jambes, clouèrent la lance au sol, et une liane verte, épaisse, monta jusqu'à sa gorge et s'y lova — étranglement silencieux, patient, végétal.

Ara se débattit. Ses doigts griffèrent les lianes, ses décharges électriques traversèrent les tiges sans les tuer. Mais la liane serrait, serrait, et le ciel au-dessus d'eux, un instant, se tut.

Yalmi s'approcha d'elle à pas lourds, tirant sa grande lame de la terre. Il s'arrêta devant la jeune femme immobilisée, la robe noire déchirée, la barbe grise souillée de cendres, les yeux bleus étrangement doux sous leur arrogance.

« Chute dans la Terre, » dit-il, presque tendrement. « Tu vois, petite. Même les racines savent qu'on ne court pas éternellement devant sa fin. »

Il laissa la liane se relâcher d'un cran — pas assez pour qu'elle fuie, juste assez pour qu'elle respire. Il se pencha, cueillit la lance tombée, et la rendit avec un hochement de tête, comme on restitue une chose sacrée à son temple.

Ara cracha, les yeux pleins de foudre inachevée. Mais elle ne put que constater l'évidence : la terre l'avait eue, et le vieux prêtre se tenait debout, intact, ironique, au milieu des colonnes brisées où la pluie de cendres recommençait à tomber